A teoria do recreio.

Elias era seu nome: o caçula de uma família de quatro irmãos. A mãe, do lar, reservava profunda admiração pela terra do Tio Sam.

Segundo colegial, escola pública. A balbúrdia matinal típica da hora do recreio obrigava-o a se deslocar à biblioteca. Aquele reduto de pensamentos e palavras mudas intrigava-o. Sonhava ser um renomado autor quando envelhecesse; queria ser reconhecido pelos frequentadores das fileiras de livrarias e não por multidões que lotam estádios de futebol.

Ainda tinha dúvidas quanto à carreira: seria o primeiro da família a cursar uma faculdade. Pensou em Letras, mas estava pendendo para Filosofia – será que seus pais sabiam o que é isso? A escolha da faculdade tinha que se adaptar segundo seus objetivos. E o maior deles era elaborar uma teoria sobre tudo e todas as coisas. Seria o primeiro e único tratado a abarcar todas as áreas do conhecimento humano; sabia que receberia críticas, mas estava preparando-se desde cedo.

Percorria os corredores entre as estantes com a boca aberta. Já reconhecia vários autores, mas apenas pelo nome. Machado, Pessoa, João Guimarães Rosa: logo menos seriam íntimos. Os filósofos propriamente ditos seriam apresentados na faculdade.

Inquietava-se com a quantidade de livros já escritos na história da Humanidade. Será que há quantas palavras em cada idioma? Certamente, havia mais livros do que verbetes. E mesmo assim, não existia sequer um livro igual: apenas uma Capitu, um Riobaldo e um “navegar é preciso”. Será que Deus tinha alguma forma de controle sobre a inspiração das pessoas? Será que Ele tomava cuidado para não repassar as mesmas ideias a dois ou mais autores?

Só uma coisa em toda a face da terra era capaz de tirá-lo daquele estado de entorpecimento: o sinal que anunciava o fim do recreio. As provas de matemática tiravam-lhe o sono, mas o sinal interrompia-lhe os sonhos.

#Reflexao

Renan Milaré